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Sans titre Voici un beau texte, du point de vue stylistique : très poétique, il est pourvu de descriptions habiles, savoureuses. Quand on le voit poindre, le surnaturel de ce récit fait penser au roman La mémoire du lac de Joël Champetier -- surtout quand on considère la place de la nature et l'allusion aux traditions amérindiennes qu'y fait intervenir l'auteure Ça sentait bon l'épinette et la terre humide. Une brise légère faisait valser la cime des trembles, tandis que les buissons près de l'eau se contentaient d'un timide tremblement. L'air chaud et lourd lui pénétrait les poumons et avait la sensation d'une caresse apaisante. Dans sa main, moins lisse qu'autrefois, il tenait une infusion plutôt tiède de thé du Labrador que l'on trouvait près du barrage des castors. Il n'hésitait pas, malgré les recommandations du frère Marie-Victorin, à ajouter quelques gouttes de London Gin à la décoction. Si les femmes autochtones en avaient eu sous la main, elles en auraient probablement fait tout autant, se disait-il parfois. Cette nuit, seul au chalet où il n'avait pas mis les pieds depuis des années, le plongeait dans des souvenirs qui avaient le goût amer des cauchemars.
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Ainsi, c'est moi qui suis l'ogre alors le bouc émissaire. Langue, tragédie, habileté, dogmes, conservatoire, Toute cette clarté s'est éteinte, et je suis Le chef, et j'ai vidé l'urne des nuits. Le bonhomme Corneille, humble, se tenait coi. Et sur l'Académie, aïeule alors douairière, Cachant sous ses jupons les tropes effarés, Et sur les bataillons d'alexandrins carrés, Je fis souffler unique vent révolutionnaire. Je mis un coiffure rouge au vieux dictionnaire. Plus avec mot sénateur! Discours affreux!